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L’aube à Chicago. L’air étouffant, le ciel bas et gris.

Un vigile sortit du hall du bâtiment abritant les bureaux du Tattler et s’arrêta au coin de la rue, où il fuma une cigarette en se frottant les reins. Il était seul et pouvait entendre le cliquetis des feux de croisement installés au sommet de la colline.

A un demi-pâté de maisons plus au nord, hors de portée de vue du vigile, Francis Dolarhyde se tenait accroupi aux côtés de Lounds à l’arrière du van. Il arrangeait la couverture pour former une sorte de capuchon qui dissimulait la tête de Lounds.

Lounds souffrait beaucoup. Il semblait inconscient, mais son esprit était en éveil. Il y avait un certain nombre de choses dont il devait se souvenir. Le bandeau était légèrement soulevé sur le nez et il pouvait voir les doigts de Dolarhyde vérifier le bâillon.

Dolarhyde enfila une veste blanche d’infirmier, posa un thermos sur les genoux de Lounds et poussa le fauteuil hors du van. Il bloqua les roues du fauteuil et se tourna pour ranger le plan incliné ; Lounds put alors apercevoir l’extrémité du pare-chocs.

Le fauteuil pivota, il vit le pare-chocs et, oui, la plaque d’immatriculation. Un dixième de seconde, peut-être, mais les chiffres se gravèrent dans sa mémoire.

Le fauteuil qui roule. Le bord du trottoir. L’angle d’une rue. Des papiers qui craquent sous les roues. Dolarhyde arrêta le fauteuil dans une cour, entre un tas d’ordures et un camion en stationnement. Il tira sur le bandeau. Lounds ferma les yeux. Une bouteille d’ammoniaque sous le nez.

Une voix doucereuse tout près de lui.

 Vous m’entendez ? Nous y sommes presque. » Le bâillon arraché, à présent. » Clignez de l’œil si vous m’entendez. »

Dolarhyde lui ouvrit un œil du pouce et de l’index. Et Lounds vit le visage de Dolarhyde.

« Je vous ai un peu menti. » Dolarhyde indiqua le thermos. » Je n’ai pas vraiment mis vos lèvres sur de la glace. » Il tira la couverture et ouvrit le thermos.

En sentant l’essence, Lounds se raidit à se décoller la peau des bras et faire grincer le bois du fauteuil. Des vapeurs glacées l’entourèrent, le prirent à la gorge, tandis que Dolarhyde le poussait vers le milieu de la chaussée.

« Alors, mon petit Freddy, ça vous plaît tant que ça d’être le chien-chien de Graham ? »

L’embrasement dans un bruit sourd, et le fauteuil qui dévale la rue en direction du Tattler, couic, couic, couic, couic-couic-couic...

Le vigile releva la tête quand un hurlement s’échappa du bâillon. Il vit une boule de feu foncer vers lui, rebondir à chaque nid-de-poule, et laisser derrière elle une traînée de fumée noirâtre et de flammes pareilles à des ailes.

Le fauteuil prit un virage, heurta une voiture en stationnement et se retourna devant l’immeuble ; les flammes jaillirent entre les rayons et des bras carbonisés se tordirent dans le brasier.

Le vigile revint en courant dans le hall. Il se demanda s’il allait y avoir une explosion, s’il n’avait pas intérêt à s’éloigner des vitres. Il tira le signal d’alarme. Puis il décrocha l’extincteur mural et jeta un coup d’œil dans la rue. Cela n’avait pas encore explosé.

Il s’approcha alors très lentement, marchant dans les vapeurs poisseuses qui se répandaient sur le trottoir, puis, enfin, il aspergea Freddy Lounds de neige carbonique.